Machucado

Cada dia que passa, fica tudo mais difícil. A vida pesa mais dentro da cabeça. E a dor pesa mais dentro do coração. E ao mesmo tempo fica mais fácil. A verdade é mais clara. E as atitudes mais certas. E é por isso que a gente cresce e vai sentindo isso: É fácil saber o que se dever fazer, mas é tão difícil fazê-lo. Quanto mais tempo passa, mais endurecido a gente fica e faz as coisas assim como um carrasco. Frio. Porque tem que ser feito. Assim mesmo, objetivamente. Mas por dentro meu coração vai morrendo um pouquinho. Vai perdendo pedaços. Vai querendo chorar. Eu vejo claramente que doeu tanto em você quanto em mim o que eu fiz, mas de algum modo era a coisa certa a se fazer. Mas se era a coisa certa, por que dói tanto? Grita, destrói, me mata. Me mata. E eu consigo sentir que eu não vou me tornar a pessoa que eu queria, mas que talvez você se torne a pessoa que eu sempre quis que você fosse. Você vai sofrer no caminho, eu também toda vez que você sofrer, mas pelo menos vou desenvolvendo essa casca grossa que abraça a gente quando a gente cansa de sangrar o coração. Que, objetivamente falando, é melhor do que viver em carne viva.